La marcha

Existen muchos cuentos de camino en mi pueblo, por eso es que lo que sigue puede ser otro del tipo ¨al cerrar la puerta de la habitación esta se queda sin luz¨.

Un viejo conocido, a quien quise mucho, decía que somos buenos para hacer amistades instantáneas y luego lanzarnos a la poca profundidad de un mar de tonterías que nos hace simpáticos al mundo, pero somos otra cosa, o algo más, básicamente la bondad nos arropa y si no estamos armados y pasados de palos seremos gente más o menos normal.

El detalle se presenta en mi caso cuando el tiempo pasa y no avanza, secuestrado como estoy de mi propia incapacidad para salir adelante y de mis ganas de tener un país que nos cobije a todos. Debido a lo anterior, debo contar un par de detalles antes de partir, si sobrevivo, desde ese grupo multicolor de miles de piezas que en nuestro caso hacen aeropuerto, o más bien una obra cinética que sirve de antesala de.

Para nadie es un misterio que por nuestra forma de ver lo que por estos lares llamamos vida, estamos rodeados por los bandidos, quienes, si se les ve bien, son más bien hermanos atrapados en un discurso intergaláctico, ajeno por efecto al ser humano y más cercano a Francisco, ergo imposible, manipulador y garante de réditos si lo usamos con la cara dura.

Es el caso que, el agotamiento me llevó, de la mano de una batalla que he tratado de esquivar desde hace mucho tiempo, a firmar un compromiso por la libertad, ahora que esta cerquita y para ello me incorporé a un grupo vecinal que tenía entre sus planes inmediatos recorrer 17 kilómetros hasta unos de los puntos de concentración de una marcha que a mí se me antojaba insurgente.

La reunión estuvo plagada de lugares comunes que nos situaban en los tiempos cuando huíamos de los dinosaurios y aun no habíamos descubierto que el fuego podíamos iniciarlo al chocar un par de rocas, pero como había roncito y limón pude transitar el camino sin que se me acatarrarán las gónadas, hasta que, luego de ser evaluado físicamente quedé en un equipo de marchantes en primera línea para la batalla, que si lo vemos como es, pues es, carne de cañón.

Miedo en ese momento no me dio y al no reaccionar como corresponde fui tomado por valiente, ajeno a futuro, lo que puedo explicar ya que la vida me la había bebido hasta agotarla y por tanto era algo así como un desahuciado, alguien capaz de respirar bajo el agua porque había recibido de los demás demasiado y por efecto era tiempo de comenzar a compensar del brazo de aquel error de conjunción que habla de pagar de vuelta.

Pero antes de irme a liberar a la patria debía hacer una penúltima gestión, en el entendido que era posible que no regresara.

El padre de mi otro amigo había muerto el 12 de octubre del año pasado y por razones que no vienen el caso porque me dejarían mal parado, no le di el pésame personalmente, lo hice con una llamada lamentable al oírse al fondo el choque de vasos y el crepitar de las brasas.

Lo que me movía hacerlo ahora era aprovechar la visita para que, entre pasos llevados por una conversación cuya argumentación no sentiría (aquí entre nos, la muerte del viejo no me afectó ni un ápice), recorrer las áreas  de la casa hasta la librería, cuya saturación de espacios de parte de una colección de géneros literarios, desde que recuerdo me hacia la boca agua.

La única vez que tuve el privilegio de verla fue hace unos años al escabullirme como en películas buscando el baño, en una reunión donde no me invitaron de manera directa, más bien aproveché la cercanía que tenía con mi amigo para disfrutar de buena comida y bebida a cambio de mi mal comportamiento. Hay familias que disfrutan tener a la mano a una oveja negra para lucirla de cuando en vez, mayormente para demostrar caridad cristiana y a mí el papel me caía a la medida.

Pues bien, en esa oportunidad pasé varios minutos observando sin atreverme a tocar ninguno de los miles de títulos que se agrupaban sin orden (salvo los que desarrollaban estudios jurídicos, colocados con ánimo de privilegio).

Esta vez, al llegar a la casa vi su deterioro, el polvo se acumulaba sobre las áreas que mi amigo había adaptado para que su familia hiciera vida social y con ello prevenir en algo los efectos de la inseguridad.

Una sombra encorvada me esperaba en la antesala, los restos de mi amigo tenían en sus manos una cerveza a medio llenar que se veía, por el calor en lo externo de la botella, el ánimo de beberla a sorbitos para estirarla hasta no más.

Como muchos aquí, estoy negado a reconocer la anormal disminución de peso del prójimo, por hambre maldita sea, pero como debía controlar a que la arrechera me llevara a una subida de tensión sin vuelta atrás,  decidí liberar a lo que soy, un belcebú mezclado con arlequín como supongo que cuenta la canción de Queen.

Le tendí la mano, me respondió con un abrazo, le pedí el baño para iniciar el baile que ya conté. Al llegar de vuelta a la biblioteca, devastada por haber vendido sus títulos más valiosos a cambio de un par de cobres para después negociar a precios imposibles harina de maíz y azúcar, volví a abrazar los huesos de mi amigo (ahora si con amor), le di un par de besos y lo vi a sus a sus ojos vidriosos y ausentes de vida, sin su hijo a quien perdió por la falta de medicinas para atender con insulina la falta de, sin su mujer que se cansó de padecer sin recibir consuelo, y quise darle algo de mi grasa, pero como eso es imposible acepté marchar en primera fila, no sin antes tomar de entre docenas de libros a La Piedra que era Cristo, de Miguel Otero Silva, porque muestra el rendirse a la verdad aun siendo no creyente pero actuando como sí fuese.

La fila

Con algo de dinero que me llegó inesperadamente y luego de pagar cuentas que sorprendieron a mis deudores al haberlas dadas por perdidas, me di a la tarea de visitar un par de librerías buscando textos con precios regulados, entendiendo que, aunque suene disparatado, el libro es un producto de primera necesidad. 

Como se puede observar de seguidas, esto no es una crónica en sentido estricto porque debería explicar varias combinaciones de palabras que al lector foráneo le suenan a vacío, como serían los casos de ¨precios regulados¨ o ¨productos de primera necesidad¨ cuya combinación en un párrafo de corta extensión producen una variante económica conocida como ¨bachaqueo¨.

Pues bien, al entrar al Centro Comercial pude observar que había en sus entrañas una de las tantas filas que nos atosigan y ofrecen la sospecha de expendio de productos de primera necesidad, del tipo alimentos (y ahora si tiene sentido la combinación de palabras ¨productos de primera necesidad¨), donde la sucesión de personas, puestas una detrás de otra, humilladas, era para adquirir, y cito, ¨algo que iba a llegar¨.

Por supuesto no pensaba participar de dicho evento, pero, de la nada, un sujeto mal trajeado como guardia de seguridad privado se colocó a once pasos de lo que sería la mitad de la fila y a viva voz hilvanó una frase que sembró en la concurrencia la certidumbre que en Venezuela estamos malditos.

-      -  Hoy no viene el camión, pero va para el otro supermercado.

Como en esas series de zombis, la brisa que no era mucha por cierto, se detuvo y el mal olor que llevamos al no tener jabón de tocador ni desodorante se apoderó del espacio al tiempo que lentamente se retiraban los bachaqueros.

Sin quedarme a observar el éxodo fui hasta el espacio donde antaño se ubicaba la librería para ratificar lo que me cuesta entender, los chinos están entre nosotros, llenando con sus abastos, modelo quincalla de baratijas, cualquier local de negocio fallido.

Con la mente en ninguna parte comencé a caminar hacia la salida cuando un tumulto de aproximadamente 110 personas corría hacia mi gritando – Si viene, coño, si viene.  

Una señora que vio que mi perplejidad no me permitiría escapar de la estampida, me tomó del brazo ubicándome  en el puesto once de la fila, sin tener a nadie delante de mí, no sin antes comentar con voz firme.

-       - Mira escuálido, como te salvé la vida, me vas a marcar diez puestos delante de ti, ¿entendiste?

-       - Si, fue lo único que pude susurrar.

-      -  Ok, mi nombre es Matilde pero me dicen la Shuki y vengo en un par de horas, no te vayas a mover.

-       - ¿Y si avanza?

-       - Pues avanzas pendejo.

Claramente no pensaba obedecerla, ahora con dinerito en mano era una suerte de potentado ante tanta miseria, además, en un par de días partiría hacia Madrid por lo que no me importaba un carajo conseguir harina de maíz a precio vil, pero debo reconocer que mi viejita si necesitaba y ella lo que menos se espera es que quien la tiene abandonada le llegue con un par de paquetes que le permitan llenar su estómago unos días.  

Finalmente decidí que debía dejar de lado el orgullo al creerme superior (mi amigo sacerdote se perdió en la explicación de este pecado y la interpretación popular de la palabra) y mantenerme en la fila que ubicaba la incertidumbre de llegar hasta un espacio del supermercado donde se venden productos importados a precios regulados.  

Una coincidencia astral permitió que pudiese continuar el proceso ya que mi documento de identidad termina en cero por lo que nace un derecho que se extingue con la luz solar o más bien cuando se agotan los productos.

Hablando ahora del trámite, la primera particularidad que se observa es que la vigilancia de la fila está en manos de militares agrupados en partes desiguales con una identificación de varias letras mayúsculas en sus chalecos antibalas, donde la palabra pueblo está en minusvalía con respecto a la palabra bolivariana y al observarlos se intuye que cumplen la función de control del orden público, aunque no están habilitados constitucionalmente, más aun por las armas de guerra que portan con mucha ligereza.

El asunto tiene una dinámica que mezcla la idiosincrasia (somos lo que somos y estamos como estamos por lo que somos), el humor en cualesquiera de sus estados, el control de esfínteres y sobre todo la falta de seguridad de acceso al producto que ese día se ofrece ya que cuando finalmente la fila comienza a avanzar se inicia una lluvia de decenas de personas que estaban en la fila sin hacerla porque habían ¨marcado¨ el puesto (yo mismo estaba marcándole 10 a la Shuki). Lo que sí está claro es que todos, en plano de igualdad estamos en manos de la duda, aunque debo reconocer que, como en todas las situaciones de vida, las mujeres, benditas sean, son las que soportan la calamidad con estoicismo para atender a su rebaño.

La experiencia coloca el tiempo con el efecto de leer un mal libro durante una turbulencia aérea, es decir mientras avanza se siembra en la conciencia el ¨falta menos para terminar¨, pero la realidad es que quienes atienden el llamado del hambre saben que son seres despreciados, víctimas de la violencia y el miedo, sometidos a la humillación de padecer durante horas para llevar algo de comida a la casa.

Eso me hizo sentir fuera de lugar, usurpando un espacio que debía ser de otro con mayor necesidad que la mía, hasta que, luego de escuchar miles de cuentos que me agobiaban por su crudeza, contados entre risas, pasé a formar parte del grupo de mendigantes, quienes antes de hacerme uno de ellos a fuerza de cariño, me cobijaron (haciéndome ver que estaba tan jodido como el que menos) y protegieron en cada etapa del asunto, sobre todo en la parte donde se debe renunciar a tomar del estante lo que se necesita o se desea, para acceder a una bolsa con tres harinas de trigo, dos harinas de maíz y un par de envases de buena mayonesa, tan cara esta última que la mayoría la dejaba en la caja al momento de saber que el dinero no alcanzaba para pagarlas.

Resumiendo, puedo comentar que la sensación de victoria al salir del supermercado con algo en la bolsa, que no es proteína, se disipa rápido, a distancia prudente y organizados tapando cada posible camino de salida, varios motorizados esperaban como buitres para cobrar vacuna en especie a cambio del derecho de paso, porque queridos míos, ofrecer dinero no sirve de nada en nuestro querido terruño y por supuesto yo no me salvé del impuesto. 

Mi encuentro con Dios:

Ciertamente no tengo la pesada carga de Diego, con quien debo reunirme en Madrid al haber aceptado una rogatoria, porque mi asunto nada tiene que ver con dejar de vivir, unión de palabras que entiendo no debían volver a mencionarse, pero como no hice tal promesa, puedo comenzar por allí para darme valor y así encontrarme previamente con mi amigo Fernando, a quien no veo desde hace 25 años y ahora, por detalles que espero nada tengan que ver conmigo, es un sacerdote con buenas reseñas e intenciones en lo que se refiere al trato con sus feligreses.

No pienso llenar la cita con naderías que ubiquen espiritualidad porque ya sabemos que Dios está en cada uno en la medida y profundidad de nuestra propia visión de la vida, y para mi desde que me arrebataron a lo que más quiero (siempre en presente), la distancia es tan grande con ese señor que no tengo temor en reconocer su inexistencia.

Como ya estoy marchita, llena de arrugas, manchas en la piel y canas que me hacen ver como de cincuenta, el tramite debe recorrerse sin más interrupción que la del recuerdo de un amor que no fue y nada tuvo eso que ver con vocación ni llamados a servir.  

Anticipando la posibilidad que la sesión fuese incomoda y para conocer el hoy de mi amigo,  pasé un par de días oyendo entregas que sube Fernando cada madrugada a la nube, donde trata, algunas veces mejor que otras, transformar la palabra de Dios y sus parábolas vencidas en significado y desgastadas por su mal uso, en una navegación por rio en calma, donde se escuchan efectos de aguas infinitas, pájaros que anuncian la buena nueva y el pasar de páginas que hacen ver que hay reflexión en cada mensaje. No vale la pena hacer referencia sobre el contenido porque los pocos programas que escuché lo hice sin animo, hasta que, por no dejar, el día de nuestra cita (anterior a mi viaje a Madrid) varias palabras dichas con algo más de lentitud me llamaron la atención.   

-         -  No debemos honrar a la palabra que nos desvía del camino por más que sea palabra santa.

Puede que haya sido un juicio que se escapó del dogma de forma involuntaria,  pero para mí, al ser pronunciada la frase por una voz que se parecía mucho a la que recordaba cuando Fernando tocaba guitarra en el colegio, haciendo versiones del disco Maestra Vida de Rubén Blades, me sonó a Actúa como si creyeras, mujer de buena voluntad, desarmando el aparataje de defensa que había acumulado para el caso que me sintiera incomoda y así sacar a colación la pedofilia de los curas, la preeminencia de la política en la cúpula de la Iglesia y las riquezas que hacen de su patrimonio algo incalculable y deshonroso para quienes predican la vida de Jesús y su indudable virtud como hombre, es decir, para salir de un mal rato, apelaría a lugares comunes que hieren a los hombres de Dios con verdadera vocación.

En fin, salvada por la recepción del mensaje, quería que, gracias al encuentro con mi amigo sacerdote ubicar el perdón para no hacer de la misión que había aceptado un simple instrumento de venganza, porque sin duda la persona que debía hallar en Madrid estaría mucho peor que yo si se enterase que ha vivido los últimos 15 años esperando una sentencia de muerte que nadie dictó.

Evité para la cita (vaya tontería) ir en vestido y perfumada para no perturbar la hombría de mi amigo.

Me acodé en la barra del sitio donde habíamos quedado y de la mano de una cerveza fría comencé a sentir como se liberaban sentimientos y sensaciones que pensaba ajenos por la distancia que les puse, hasta el punto que, en un éxtasis con altísima carga sexual, fui asaltada por un estremecimiento que me llevó a sentirme mujer como hace tiempo no pasaba y sin miedo escénico me dejé llevar para disfrutar el evento plenamente.

Al terminar y luego abrir mis ojos, húmedos de gozo, pude ver que Fernando estaba a mi lado, muy cerca y tuve la certeza que me acompañó en silencio, pero muy presente en lo que sentí.

Sus palabras, para saludarme luego de 25 años sin vernos, fueron suficientes para entender lo que me sucedió.

-         -  Hola, sabes que siempre termino mis sermones con las palabras ¨vayan en paz¨, pues bien, gracias a ti, cambiaré el final a ¨paz y amor¨.  

Ciclos y Giros:

Una de las virtudes que el hombre usurpa (si Luis) de la deidad es creer que puede operar su voluntad para cerrar ciclos. Ciclos de vida hablo, pretender que se pueden tomar hechos del pasado (que nos afectaron), manipularlos y hasta retorcerlos para luego, cuando intuimos que ya tienen forma digerible, ponerle punto final a la memoria buscando tranquilidad, tranquilidad relativa por supuesto, porque inmediatamente se genera otro recuerdo que toma el lugar del anterior sin desplazarlo realmente, por tanto el cierre de un ciclo se convierte solo en un giro. Por otro lado, la psiquis humana debe funcionar en un medio controlado porque ya basta con saber que somos insignificantes, débiles y vulnerables ante hechos que por su naturaleza no podemos entender, y la respuesta ante la ignorancia (y el miedo) es simple, generar una verdad acomodaticia y simplona que nos permita dormir, es por eso que irremediablemente ante un recuerdo perturbador reaccionamos buscando pelea, retándolo a él y su dueño, pidiéndole explicaciones, sin quererlas realmente, hasta aniquilarlo para hacer del mismo lo que siempre hemos pensado de él, que fue una mierda, que no nos afectó y al hoyo con él. Pero, ¿Qué pasa cuando renunciamos al presente en actitud esquizoide donde todo pasado fue mejor cuando sabemos que no fue así? Pues simple, renunciamos a recibir el amor del ahora, las caricias de quienes nos rodean, bloqueamos la palabra y el aliento de quienes hacen esfuerzos para hacernos regresar al presente y aquí entre nos, tarea inutil, nada tiene valor porque en unos años, cuando la demencia senil nos atrape, viviremos en una nebulosa de recuerdos forjados, incapaces de recibir lo que nos ofrece la vida porque simplemente ya ella (Dios) no tiene nada que ver con nosotros. Mi defensa ante lo anterior es hacer que los recuerdos llenen un inmenso vaso de ternura, porque si los jurungo pasa lo que al viejito, me joden.

Antonio Bieliukas Diaz
Escritor.

“El Ultimo Ángel”

Si bien es cierto que mantengo la postura sobre la libertad de expresión en mi país (con la idiota y complaciente autocensura de algunos medios y sus sirvientes) y siendo como fui censurado al no publicarse un escrito mío mas bien “come flor” que maltrataba el tema, por acontecimientos que vienen navegando desde hace un tiempo, debo suspender la pausa que le impuse a mi blog para dar gracias a la familia de Corporación Aruacas, SL, que es igual que agradecer a Jimmy, a Mary y a Santiago, por haberse atrevido a romper una barrera que parecía insalvable al publicar mi novela “El Ultimo Ángel” tal y como siempre quise que se hiciera, en otras palabras, con amor, pasión por las cosas bien hechas y un respeto reverencial hacia el texto que bien habla de él, aun con las fallas impuestas por la ausencia de razón (sentido común) manifiesta de su autor. Por supuesto el texto se ve engrandecido por la presencia en su portada de una obra de mi amigo Felipe Herrera y a él y a su María debo dar más que gracias sobre todo al confiar que el contenido del libro es de la talla del Ángel de Felipe, cosa que por cierto aspiro y espero de corazón. Al Dr. Galdo, pues ni hablar, haciendo una pausa en su labor de Maestro Parrillero vinculó la obra de Felipe a mi nombre y al nombre de la obra, sobre un cielo misterioso que con un ardor que se intuye siembra de dudas la aparente pasividad de su color. A los lectores que accedan a mi libro no les voy a dar ningún consejo, no les voy a indicar el camino para transitar por su tortuosa prosa, pero también debo agradecer de antemano su valor al sumergirse en una obra que habla de la simpleza de la vida de la mano de la más absoluta complicación. Una parte del texto resume la intención del mismo y queda encerrada en lo que sigue “De antemano puedo asegurar que perder la razón no tiene ningún efecto digno de referir, porque a partir de su ausencia todo se vuelve realidad” o más bien como recomienda Jimmy, asumiendo su alter ego de guía de museos y hace referencia a viajar por “El Ultimo Ángel” como si se tratase de El Prado, indicando, para salvar posibles caídas al abismo de las ideas delirantes atrapadas en la obra, que “El único detalle es que este museo no puede existir, porque sería la combinación de todos los museos del mundo o de ninguno, con una única señal en la entrada que rece: «PROHIBIDO ENTRAR CON PREJUICIOS».

Antonio Bieliukas Diaz.
Escritor.

El Leander:

La única pregunta que los escritores no responden es: ¿Dónde mando un manuscrito?, porque se entiende que ellos(as) se informan entre iguales. Llevo ya un tiempo intentando que me vean como tal pero quizás ante la incorrecta formulación de la interrogante, no he logrado que entiendan que quiero que alguien competente me lea con vista a editar el bendito escrito. Finalmente la semana pasada, cuento de por medio, una escritora de buena letra se cansó de mis molestias y quedó en enviar los nombres (sin otras señas que permitan su ubicación) de dos sujetos quienes, dios mediante, leerían 11 de un total de 181 páginas de mi nueva novela corta. Pero repito, ellos solo se comunican entre iguales y por tanto recibí en mi correo una suerte de asignación para que explayara mis ganas en un ejercicio literario con los siguientes parámetros: a) Identificación del personaje (nombre o seudónimo), b) Ubicación geográfica y c) Breve descripción del mismo usando para tal fin la imaginación. Al principio me pareció otro obstáculo sin sentido para impedirme el acceso a los sujetos cuyo oficio es leer para explotarme (si y solo si le ven al texto contenido mercadeable), pero luego de superar uno de mis tantos complejos, decidí aceptar el reto. Para ello me vino a la mente la idea de que mi personaje fuese algo inmaterial, básicamente un hueco a medio terminar, ubicado en el Parque Generalísimo Francisco de Miranda y mi labor literaria consistirá en describir un lugar que en sus entrañas cobija al vacío. De golpe me llegó el nombre de mi personaje ¨Leander¨, una mezcla de Leo, Antonio y Derby que habla muy bien de mis faltas y las mezclas magistralmente con las virtudes de otros a quienes no tengo el gusto, ni quiero conocer. Pues bien, había una vez un hueco llamado Leander con una extensión aproximada de 4300 m2, de los cuales el área publica abarca dos niveles y están por debajo del nivel de la tierra (como es lógico). La nada llega hasta la superficie y hacia abajo tendrá (ahora todo en futuro ya que mi labor es describir al vacio vía imaginación) varios niveles internos, ambientados en la época donde se presenta la historia de la expedición de Francisco de Miranda. Allí, a través de los diferentes accesos, con recorridos que incorporan al visitante desde el parque a las diferentes actividades a desarrollar dentro de las instalaciones propuestas, lograremos concluir que aquí pocas cosas se hacen correctamente. Descripción detallada de los niveles del hueco: 1. Área con ambientación para recrear el contexto histórico en el cual se desarrolló el hueco (cubiertas, camarotes, cañones, alegoría a los círculos bolivarianos, etc.). 2. Auditorio (capacidad para 334 personas), anfiteatro, escenario, cabina de proyección, área de camerinos, puesto de información, atención al público, área de exposición y venta, sala de exposiciones, administración y servicios. 3. Galería. área de exposición, área de servicios, cafetín y es aquí donde la descripción es rescatable porque voy a dar otra denominación a los baños llamándolos ¨núcleos sanitarios¨. Esperando haber cumplido con la tarea que me llevará a la elite de los escritores nacidos por estos bares, indicando a su vez que, cualquier coincidencia con la realidad es producto del azar, se despide, hasta la victoria siempre, Antonio Bieliukas Diaz, escritor.

De la libertad de expresión y la censura:

Después de una breve reflexión y culpando a la red por la dificultad imaginaria que produjo que mi último escrito ni siquiera tuviera respuesta de quienes se encargan de vaciar letras en mi espacio, ergo, no se publicó, quizás deba analizar sin profundidad lo que por estos bares llamamos libertad de expresión. Quiero alejarme de la complejidad que la ubica como un derecho humano y centrarme en el detalle que indica (es común escuchar lo siguiente) que aquí en Venezuela definitivamente no existe ese derecho. La vaciedad del mensaje de los bandos en conflicto, transmitido en directo y sin pudor, quienes por minoría no se deberían abrogar la representación popular, ha hecho que la palabra se use hasta la saciedad uniéndose en clave de infinito para reivindicar por un lado la pobreza y la gesta libertadora de Don Simón y por el otro ese apego a lo material por parte de sujetos pobres en materia pero algo mas ilustrados. Hasta aquí esta suerte de atajo que nada dice me pondría en cómoda posición para continuar divagando, es decir, nos están forzando a aceptar que los dueños de la palabra (y de los medios) son quienes nos agobian escupiendo que todo en la vida es política y lo demás es derivación. Pero ¿Ciertamente aquí no hay libertad de expresión? Lamento torcer un poco el problema, aquí lo que hay son censores que acomodando la palabra a su conveniencia (como supuestos defensores de una tendencia política poco construida) pretenden sobrestimar una mala gestión de gobierno llamándola revolucionaria, donde se habla bien del Comandante-Presidente exagerando la adulación hasta llevarla a limites denigrantes. Del otro lado de la barrera contamos con plañidera(o)s trabajando gratuitamente (¿o no?), empeñada(o)s en hacernos ver que los logros que deben reconocerse a este mal gobierno no son tales porque lo único que quiere el Jefe del Gobierno es acabar con las clases volviéndonos a todos pobres sin solemnidad. A estos censores debo darles un reconocimiento. La avalancha de basura que se escribe para defender tesis sin hipótesis es de órdago y quizás su labor más bien se centre en un manual de estilo que entre otras barbaridades proclamaría (inferencias de por medio) que a la literatura deben procesarla como si fuese fruta con concha. Entiendo que hay malos escritores (categoría que me tiene asignada un puesto en primera fila) y analistas políticos, pero por razones de libertad y por defender al gremio, prefiero que se publique a los primeros. Ahora, cuando el censor está dentro de quienes promueven la libertad y cuentan con los medios para difundirla, allí si debemos ser contundentes. Dejarnos manipular por razones mercantiles, ceder a la presión de una línea editorial o al cambio caprichoso de ella debe ser rechazado si queremos salvar a una patria que no termina de construirse.

Métodos imperfectos:

Cada vez entiendo menos la labor de los funcionarios del proceso. Sin entrar en el detalle de lo que podría significar en la actualidad la aplicación de métodos imperfectos para demostrar una verdad política (como si existiera), la realidad ubica a la gestión de gobierno en algo que como mínimo debo calificar como incomprensible. Por ejemplo, el Ministro que se encarga de todo, por medio de no sé qué acto administrativo, sin mediar la notificación previa y el ejercicio del derecho a la defensa, solicita (no fue así en realidad pero la Cámara que agrupa a las cable operadoras se chorreó) que una productora internacional audiovisual dedicada a la tarea de engendrar producción nacional, sea sacada de algo que de manera incoherente se conoce como ¨parrilla¨ por eventos ocurridos cuando la norma no existía, básicamente para congraciarse con el jefe, quien no soporta a Marcel. Acto seguido los estudiantes, de manera eficiente, temeraria, valiente e ingeniosa se dedican a protestar por lo anterior sin tener muy claro el objetivo, situación que para nada crítico por estar los muchachos en periodo de formación. Las protestas lamentablemente ocasionan muertos y heridos (al parecer de bando y bando); la respuesta del gobierno es tildar la actuación de los muchachos como fascista y es cuando decide reprimirla a plomo y gas del bueno al estilo Mussolini. En este punto es cuando micifuz, usando las cadenas, nos habla de la legalidad de un cierre que no es tal y trata de desvirtuar las protestas por considerarlas escuálidas e imperialistas, haciendo hincapié que dialogar es antirrevolucionario y que el único que manda es él. En el siguiente capítulo y ante la realidad de la crisis de energía, agua, seguridad, salud, calidad de vida, sentido común y virtud, la batalla recrudece ocasionando más heridos, detenciones arbitrarias, guarimbas, rumores, especulación, acaparamiento e ingobernabilidad. Para tapar lo anterior y con el objetivo que nos olvidemos de la devaluación, las elecciones de septiembre, el racionamiento de luz y la africanización de la sociedad (hechos provocados por el gobierno, la oposición y por Perry The Platypus), sale la Ministra de información y molesta a la fiscalía para que investigue al señor Laureano, por un editorial cándido y casi tan malo como el contenido de este escrito, porque el mismo fomenta el caos, la desestabilización de algo en apariencia poco estable, el llamado a la guerra, la destrucción de la Revolución, la muerte, la caída de la URSS, el fin del chachachá y el efecto invernadero. Como es imposible pedir seriedad a las partes en conflicto, y certificando que la aplicación de métodos imperfectos en humanos lleva irreductiblemente al fracaso (véase jugar con las piedras del contrario en Dominó), únicamente me resta implorar por los inocentes marchantes de bando y bando, quienes están muy cerca de despeñarse (arrastrándonos a todos) en nombre de esta merengada política que deja mucho que desear por sus resultas indigestas.

Peregrinación a la venezolana:

El viernes, en casa del mejor amigo de mi archienemigo, me comprometí a realizar un resumen de lo necesario para andar el Camino de Santiago, tomando referentes de la cátedra dictada por Mariecito. Se debe contar con un morral con los siguientes aditamentos: crema dental (en envase pequeño), gel de baño, talco, jabón en barra, agujas e hilo (al presentarse una ampolla debe destruirse con la aguja y dejar en su interior un trozo de hilo), toallitas húmedas (para cagadas de campo), una carterita con capacidad para 500 c.c. de Brandy, un tubo de vaselina para untar las nalgas y el espacio que ellas dejan (de esa manera el roce pierde capacidad de destrucción), una licra de color oscuro, 3 interiores, 1 pantalón, 3 camisas, 6 franelas, 1 chubasquero, un rimel (preferiblemente Max Factor water proof), 10 pares de medias, una bandana multicolor, ¿medicamentos?, un par de botas para nieve y un ejemplar del Oráculo del Guerrero. Para la planificación del paseo es absolutamente necesario pensar que el objetivo es llegar caminando a Santiago de Compostela, cuando la realidad y el presupuesto hará que el recorrido termine en Burgos, haciendo que la travesía se equipare al socialismo venezolano: probable pero imposible. Se debe tener en cuenta que de las 10 noches, 4 serán disfrutadas en albergues para peregrinos, en donde, aunque gratuitos, se debe dejar cantidad suficiente para mantenerlos (apelando a la caridad católica) con la particularidad que en los mismos existen baños cuyas duchas deben usarse en parejas (de hombres) en donde la vuelta del peón no está permitida aunque tampoco está formalmente prohibida (recuerden el mirar para otro lado eclesiástico). Por recomendación facultativa, se debe dejar de beber con dos semanas de anticipación, sustituyendo el alcohol por chicha andina con omeprazole. Como parte del entrenamiento que hará posible la travesía, se debe caminar 8 veces a la semana por la Libertador con el vestuario completo, procurando que el morral tenga como peso máximo 11 kilos y la idea es cruzar los no sé cuentos kilómetros, ida y vuelta, como si un maldito homofóbico nos persiguiera con una correa en la mano. La ruta planteada deberá recorrerse en 10 jornadas, de al menos 15 kilómetros diarios, comenzando a las 10 de la mañana, por supuesto después de desayunar como si efectivamente el gobierno fuese a expropiar todos los automercados (Dios nos libre) y luego de la respectiva ablución. El inicio de cada jornada debe hacerse lentamente, evitando el agua, para que la desesperación por una cerveza o una sidra convierta a los caminantes en verdaderos penitentes, cuyo castigo se acaba al avistar el primer bar. Cumplida mi labor, les deseo lo mejor a quienes se embarcarán en un viaje que seguramente los hará inmunes (mientras dure) a la turbulencia vivida por estos bares, gracias al concurso de nosotros los idiotas que envidiamos el no ir a beber y caminar por tierra semi-santa, prefiriendo el mortificarnos por asuntos innobles, en nombre de lo que creemos pero no ratificamos con el ejemplo.

Acuerdo no, negocio si:

Una de las contradicciones que más me cautiva del proceso evolutivo que vivimos tiene que ver con la capacidad de quienes nos dirigen de cerrar operaciones comerciales (cumpliendo medio a cabalidad con lo contratado) y no acuerdos políticos con las mini fuerzas de la oposición. Existe una notable preferencia por trabajar con los mismos actores económicos (políticos, religiosos, etc.) de la IV (tal vez tratando de aprender a realizar negocios sin ninguna moralidad) desechando el mejorar a la Redoma de Petare por estar en manos del estupendo bailador de Ska. Cuando se trata de ejecutar presupuestos, de abrir cuentas bancarias, de usar fondos públicos para la compra de emisiones de bonos públicos o para comprar bancos, está permitido utilizar la figura del comisionista rojo, del fulano que conoce a quien firma los cheques, pero el diseño de la operación se deja en manos del tecnócrata neoliberal. Y no pocos se preguntan ¿Cómo es posible que no se hable con UNT pero si con su agencia de publicidad?, la respuesta mis estimados se cae de madura, porque los revolucionarios después del 2.002 aprendieron sobre la levedad del poder, sobre el discreto encanto de comer caliente (y sin moscas alrededor) en Paris, pero sobre todo aprendieron que el principal ingrediente para sostener un proceso socialista, liberador y multipolar es el dinero. Por eso se montan areperas socialistas más costosas que cualquier franquicia imperial, para demostrar que con el marxismo todo se puede siempre y cuando se respeten los principios del libre mercado (ese día se asomó el aumento de la arepa de Bsf. 5 a 8 porque se debía garantizar la sostenibilidad financiera de la operación). Pero volviendo al detalle simpático de la falta de encuentro entre el gobierno (ente multiforme y de pies de barro) con los representantes de las fuerzas oscuras imperiales que pierden sus días explotando a los banqueros buenos (ergo=políticos de oposición) y de ese súper ladilla mensaje infinito que nos habla de la imposibilidad de compartir la mesa si antes no son ungidos por la llama revolucionaria, sobre ese detalle les tengo una primicia: a ninguna de las partes les interesa promover el encuentro nacional de todos quienes hacemos vida por estos bares porque, si lo intentan, se les acabaría en consecuencia la posibilidad de seguir explotando a la sociedad con el cuento de la guerra (ojo, a ambos bandos). A George W. le mando mis malos recuerdos y a nosotros, tontos de capirote, nos deseo un feliz 2.010, lleno de dicha y prosperidad, lamentablemente cargado de una sobredosis tan dañina como la del polvo blanco, la guerra mediática.

Buenas nuevas revolucionarias:

Por supuesto que no soy parte del coro que proclama que quienes están en puestos de poder, sin gobernar y sin ejercer la menor influencia sobre la población, tengan entre ceja y ceja destruir al país para vengar afrentas de antaño. Son personas, quienes como yo, no sienten la menor vergüenza al asumir las directrices dictadas cada domingo, seguros que no tienen la menor idea de cómo llevar adelante la orden lanzada al aire bajo la sombra de las buenas intenciones revolucionarias. Pero ya viene siendo hora de un poco de orden en la pea. La cara de los oyentes se parece a la que yo quiero poner cuando, en mi puesto de representante plenipotenciario ante la Comisión Internacional para el Desarrollo de la Natación Categoría Master (PSUV de sus siglas en inglés), mis compañeros en el Consejo Consultivo me hablan de temperaturas del agua, fricción del traje de baño, protección para los canales auditivos y otras tantas locuras vinculadas al proceso de sanación que se vive al estar en el agua, pero como mi puesto me lo gané bajo la influencia del agua ardiente (y de mis vínculos con cierto oficial antillano) y rechazando la posibilidad de volver a mendigar para comer, simplemente no me importa y al trabarme lanzo la consigna que vincula a la patria con la muerte (socialismo de por medio). Pero en serio, me gustaría un poco de orden, quizás algo de represión contra los delincuentes habituales quienes, según un amigo de mi viejo, son como alrededor del 10% de la sociedad, aunque a mí me parece que, si me incluyen, no llega al 0,1%. Claro, cuando pregunto a quienes tienen la teta en la boca sobre la inacción bañada del dejar hacer dejar pasar, pues, cobardía adelante, me hablan de un proyecto superior (¿que convierte en ricos a los jefes?), del bien mayor y sobre el disparate que corre en los últimos días- no hemos ni empezado-me dicen, porque los proyectos socialistas tienen esa particularidad (posibles pero poco probables). Yo todavía tengo esperanza y comentaré porque: cuando veo algún destello como lo que sucede en el kilometro 12 de la vía al Junquito, donde el camarada Jorge (o quien hace sus veces) acabó con ese botadero de basura (producida bajo criterios industriales que el proceso quisiera para sí), colocando unos contenedores para contenerla, activando unos camiones recolectores para recogerla y lo que es más importante y trae el mensaje de mi canción, ubicando una patrulla para impedir que nosotros los revolucionarios lancemos los desechos fuera de los inmensos potes verdes y cúbicos, a lo cual, por efecto, los malandros dejaron de asaltar a los transeúntes porque los jóvenes policías de servicio no han impuesto su codicia en la zona permitiendo el fomento de alianzas entre quienes están armados. Ante tal buena noticia debo revivir a la ilusión, obligado como estoy de dar la buena nueva (soy quien pone el niño Jesús por razones de mayorazgo) que todos los años se acerca (y se aleja) con la navidad y el fin de año. Felices fiestas a todos y no beban tanto que nosotros los camaradas evitamos ingerir pócimas capitalistas (al menos cuando dormimos), aunque son divinas y en lo particular no puedo apartarlas de mi izquierda.

De la división y su antónimo:

Todavía recuerdo con cariño cuando la magistrada de la corte primera y hoy flamante Presidenta del Tribunal Supremo de Justicia, entraba, hace unos años, a la sala de audiencias, en un juicio oral y público cuya fase verbal no tenía ninguna fuerza. Ergo, sabedora de la futilidad del trámite, al sentarse se colocó sobre su cara unos inmensos lentes oscuros que le permitieron recorrer el acto abrazada de Morfeo (arrullada por mis incoherencias). De ese día también recuerdo a otros magistrados bien rojos (en la actualidad, fervientes conversos) a quienes no les molestaba en absoluto el sueño de la compañera, porque al parecer y esto es el único elemento de ficción en el relato, los lentes pasaban de manos permitiendo que en el próximo evento otro fuese el descansante. El detalle simpático del amañado proceso era que tuve que fungir como litigante primerizo, y a medida que iba tomando confianza empecé a subir el tono de voz y en un arranque de seriado norteamericano (ya consciente que había perdido dos días antes), señalé el expediente que estaba al frente de la bella durmiente y grité ¨allí están las pruebas¨. La amiga del proceso se despertó en medio de un estertor transformado en feroz ronquido y con varios ¨aaahh, aaah¨ puso la guinda final a una actuación sin mayor sentido. De vuelta a la actualidad (que en tiempos de revolución significa volver al siglo IXX) me encuentro con un café a mi vera, leyendo un periódico golpista en internet, que habla de las bondades de destruir el sistema financiero con la finalidad de proteger a quienes son pilares del proceso y allí, al enterarme que los Tigres de Aragua perdieron otra vez, me topé con un titular dirigido al líder de todos nosotros el cual recoge lo siguiente "No podemos seguir pensando en una división de poderes porque eso es un principio que debilita al Estado". La declaración poco aporta a un debate ideológico que no se da ya que las partes no intercambian ideas en algún espacio común, sirve más bien para continuar la insensatez conocida como batalla mediática. Pero, tranquilos mis disociados opositores, lo anterior no representa mayor peligro institucional (aunque los regentes de cada institución del estado se dedican a destruirla siguiendo el ejemplo que el gordo dio) porque al continuar la lectura, seguramente vaciada para desvirtuar las palabras de la magistrada, nuestra defensora de la justicia remata con ¨una cosa es la separación de los poderes y otra es la división¨. La tesis, hallada en 1947 por unos pastores en una gruta de Qumrám a orillas del Mar Muerto, contiene un elemento rescatable que trae el mensaje de mi canción: separación y división para los ungidos no son sinónimos y si bien es cierto que existe un único poder (que no explica pero sospecho que se refiere a Dios) el mismo se forma de grupúsculos que deben por competencia ser INDEPENDIENTES. Salud y nos vemos en la próxima hallaca, eso sí bañada con liquido cuyo nombre no puedo mencionar porque fue prohibido por el proceso, dándome finalmente un argumento convincente para oponerme a la cabalgata deportiva roja-rojita y para coincidir con los principales afectados, lo militares.

Los Bancos y el bien mayor revolucionario:

Definitivamente debe haber (Dios mediante) un camino de cambio real en nuestra sociedad que esté intentando recorrer el proceso Bolivariano y debe haber también obstáculos reales puestos por el imperio que permitan tolerar (o perdonar) el desastre moral que se vive, porque el final del camino es la redención de todos nosotros. La tesis del bien mayor ha sido utilizada numerosas veces en la historia para justificar atrocidades en su nombre, en una batalla contra las fuerzas oscuras, que según la perorata que no cesa, se ubica a la derecha pero ¿De dónde? El gobierno nos llena de símbolos, nos señala al cielo con el dedo puesto de moda por Leonardo y utiliza fondos públicos (que se pierden) para incluir a los excluidos, en una batalla que por mediática debe por fuerza librarse en los medios de comunicación. Pero ya la incertidumbre sobre los avances de esta extraña forma de izquierda, voraz en lo que se refiere a dinero público, ya no quita el sueño ni asusta a nadie, su mutación neoliberal, que permite adquirir Bancos y Compañías de Seguros privadas con fondos públicos, depositados en estas pequeñas y muy publicitadas instituciones, indica que no está haciendo agua el sistema, que la guerra no se da en el campo de la ideología, sino que se sirve de ella para alimentar una sed insaciable que por momentos se calma a la sombra de un poder en apariencia lleno de lo mejor del humano como ser vivo. La costura se ve por todas partes, la respuesta oficial es lanzar una prohibición inaplicable en donde en medio de truenos enrarecidos por una gripe que suena a miedo, el máximo hablante prohíbe a las instituciones del estado renovar los contratos de HCM (renovados hace poco) a una fuerza laboral que tiene dentro de sus obligaciones enrojecerse los viernes, andar cabizbajos, dárselas de machitos, hablar sobre planes irrealizables, todo esto para hacerse merecedora de derechos consagrados en leyes tan antiguas y distantes como la cuarta. Permanentemente se vende la idea de la moral revolucionaria, en donde en apariencia se realiza una constante evaluación sobre las consecuencias buenas y malas que resultan de una acción específica. Si lo bueno supera a lo malo, entonces la acción es moral y revolucionaria. Pero se agota el discurso, lo que se ve y se siente es una pelea entre bandas por el control del poder, y en este caso el ejercicio no se puede hacer de otra forma que con los bolsillos llenos. Pena me da con Fausto, que con su cara llena de vergüenza nos dijo hace una semana que el dinero de los ahorristas no corría peligro (y que estaba a la vista) y ahora, luego de analizar las evidencias que cabalgaban libremente desde hace meses, nos sugiere con voz temblorosa que lo mejor para todos es intervenir a puertas cerradas a los Bancos y con ello salvar a la patria de la amenaza del imperio, que ha infiltrado a paramilitares donde se cuecen las habas ¿el gobierno?. Todo sea por el socialismo y por proteger a los peces gordos que siguen haciendo su agosto en la pecera que por estos bares se encuentra a la izquierda de nuestro destino.

Socialismo motorizado:

Si el proceso de anarquía que se vive fuese algo planificado y estuviese en trámite la última etapa en la instauración (muy lejana) del socialismo Bolivariano, no cabria la menor duda que dicho logro debía por justicia ser atribuido a los motorizados. Ya no son solo una banda inmensa de sujetos que ponen en peligro su vida y la de quienes se atreven a circundarlos, para depositar miles de Bolívares (de otros) que se producen por medio de artimañas financieras para mantener anclado el valor del Dólar. Tampoco son ese ejército de moto-taxistas que nos llevan y nos traen por entre la maldición de cientos de nuevos desarrollos inmobiliarios sin una calle nueva, ahora son una logia que nos hace daño en medio de la más absoluta impunidad. Sabedores que poca autoridad se ejerce sobre ellos cuando están en las autopistas, aunado a esa solidaridad de moscas sobre desechos que se produce cuando uno de sus miembros es víctima de una detención por violar la Ley (hasta han humillado a policías, cosa que podría ser bien vista), crearon zonas de exclusión en donde cualquier conductor que las viole será atacado brutalmente por atreverse a cambiarse de canal. Bien es sabido que el espacio que dejan los carros entre el canal rápido y el del medio en la Autopista Francisco Fajardo les pertenece y como aquí la mala costumbre se hace Ley, pues no queda más que respetar ese canal para que el enjambre haga de las suyas en una carrera que día a día deja a varios heridos, ya que los muy idiotas piensan que los carros no pisan y estrellarse contra el pavimento a cien kilómetros por hora es equiparable con una jornada de playa en nuestro muy lastimado litoral central. Ahora bien, hasta allí la conquista es tolerable e irreversible, recuerden que el Sr. Perez Colina fue destituido por atreverse a contradecir (timoratamente pero lo hizo) esa maravilla autorizada por el ex - Alcalde que se comunica entre seseos (quien tiene de cabeza a Jorgito al no poder denunciar sus fechorías por aquello de la solidaridad revolucionaria) y en consecuencia, quienes transitan por esa vía saben que traspasar dicha zona de seguridad (como la Carlota y los alrededores del Palacio Imperial) los llevará irremediablemente a sufrir un mal rato, con la correspondiente raya en el costado del carro, porque ahora mis queridos camaradas, muchos de ellos cargan una llave que usan en la humanidad de los vehículos que se atraviesan en su camino. Todo esto hasta que alguien indignado comience una ola de disparos contra los infractores y con eso se desate la guerra entre hermanos que tanto desean quienes aplauden al líder dominical (y de todos los días pero ese más). Hasta aquí, pues bien, no importan las colas, el peligro a ellos y a nosotros, el sicariato que campea sobre esas maquinas, lo que cuenta es que los excluidos por los gobiernos anteriores tomen venganza y voten por un sistema que relaja las reglas, siempre y cuando se ande irresponsablemente a toda velocidad pero con el rojo estampado en la frente. Lo que si no es tolerable (consuelo de tísico) es que desde hace un par de semanas nuestros amigos de dos ruedas comenzaron, tímidamente en principio, a tomar el control del espacio que deja el canal del medio con el canal lento, bajo la excusa que para andar por el otro hay que ir a una velocidad que no todos se atreven a enfrentar, creando con esta lógica el canal moderado para motorizados. Pues no hay escapatoria, si usted es conductor de vehículos y debe tomar el distribuidor Francisco Fajardo, tenga pendiente que no se puede cambiar de canal ya que si lo hace, puede terminar con una raya en el lateral del carro de al menos un par de metros, como me pasó a mí.

Socialismo registral y del notariado:

Denunciar el socialismo registral es tarea que me acobarda un poco, dado que vivo de redactar y presentar documentos para cumplir, en nombre de mis clientes, con disposiciones de Ley. Lo particular de esta nota es tratar de esquivar la moda que ubica la crítica simplona (sobre cualquier mal rato que sufre el ciudadano) como un acto opositor. La idea es dejar por sentado que, por razones sin razón, las diligencias que debemos hacer ante oficinas públicas deben transitar un vía crucis, sembrando la certeza que quienes nos gobiernan no quieren que las hagamos. Pues bien, buscando la fidelidad en el relato, sin incluir la bajeza y falta de respuesta de empleados que se deben al público, cuento que llegué al registro (por temor a represalias debo obviar que se trata del Primero) sobre las 6 de la mañana, siendo recibido por un Estás tarde pajarito y no entras. Cuando me di la vuelta vencido por la realidad, una amable señora me comentó que podía darme su puesto por la módica suma de doscientos de los fuertes. Tentador, sin duda, pero limpio e´bola decidí quedarme un rato hasta que la ciudad se llenare de transito y con ello evitar un arrebaton. Por un milagro (así fue calificado por unos sujetos cuya presencia se materializaría en el futuro) la cola comenzó a caminar y me llevó, emocionado por demás, a las puertas de la oficina pública en donde debía estampar mi firma. Inocente del trámite, quedé estampado ante la entrada que sería abierta dentro de dos horas, hasta que otra señora (igualmente amable) me indicó que debía tomar mí puesto escaleras abajo si no quería perderlo. Obediente empecé a caminar descubriendo que el edificio tenía cinco sótanos y que mi turno me llevó a una fila interminable de tramitantes, gestores y pacientes otorgantes que se deben a la tarea de sufrir porque así son las cosas ahora. Sin saber que esperar intenté resolver el misterio preguntando a mi vera ¿ahora qué? y una cadena de ojos enrojecidos por la falta de sueño me sugirió silencio si es que quería obtener el numero que reconoce el cubano. A eso de los 7 los carros comenzaron a llenar los espacios y el humo de los escapes nos permitió agravar el padecimiento, insólitamente atenuado con un y eso que es viernes porque si no es peor. Como a las 8 y 10 comenzó a avanzar la cola y veinte minutos después, de la mano de un papelito que tenia la fecha del día, recibí las congratulaciones de quienes como yo tenían cubierto el primer paso de una serie de seis. En la puerta otra señora, quien tenía el monopolio de la venta de periódicos dentro del registro, me obligó amablemente a comprarle uno para luego decirme donde estaba la otra cola (otorgantes). A las 9 y luego de un quítate de allí, no te recuestes allá, no sé, de un par de empujones y de mucha sonrisa de mi parte, cumplí el paso 2 (entregar el papel para que ubicaran el documento). En esencia todo el mundo estaba molesto, incluyendo los empleados, la falta de eficacia los martiriza ya que rechazan (como si fuese un deber), con débiles argumentos, alrededor de 80 documentos al día, activando mas burocracia, porque según entiendo la revolución no tiene nada que ver con la eficiencia, el servicio público y la atención al ciudadano, la idea es dar trabajo a quienes inmediatamente sienten que tienen una cuota de poder que defender. Lo del cubano ya es lugar común, según las buenas lenguas en cada registro la jefatura de servicios y el manejo del sistema está en manos de los antillanos (aunque oí el tonito cantarín no puede verificar lo anterior). El número mágico parece ser el ochenta y tres (¿la edad de Fidel?) y quienes estén dentro del rango tienen el 45% de la batalla ganada. Mi última visita al registro fue hace unos años y recuerdo que en la sala de otorgamiento trabajaban nueve personas atendiendo los requerimientos diarios. Por supuesto, la igualdad que propone el proceso daña a las personas de la tercera edad, a las embarazadas e incluso a los discapacitados, que igual deben hacer la cola sin ningún privilegio por su condición. Aparte del vejamen, en el ambiente flotaba la incertidumbre si vas a ser llamado o no, ya que dos horas y media después de aperturado el departamento no habían convocado a nadie y los primeros recibieron la noticia que su documento estaba retenido en legal (algunos hablaban de once rechazos en donde la última modificación solicitada era reconstruir la primera versión presentada hace meses). Finalmente me citaron a eso de las once y al entrar la molestia quedó atenuada porque entre los cientos de funcionarios que pululan por el registro, únicamente dos damas estaban otorgando documentos. Salí de allí a las doce y media sin el papel, pero animado porque vería el primer tiempo del juego de futbol entre Venezuela y Nigeria. A las dos y media volví y cuando me entregaron el ejemplar fui felicitado por los tramitantes, quienes entre palmadas y vítores me hicieron sentir que de alguna forma había recuperado la libertad.

EL BUEN OYENTE II:

Hace un tiempo me dio por escribir artículos en prensa escrita, con la particularidad que los mismos viajaban sin rumbo desde posiciones extremas en materia política hasta charla de bares. Los mismos eran publicados en un periódico de provincia cuya condición no venia dada por el uso de un manual de estilo sino que debían ser de forma irreductible colaboraciones, en otras palabras, podía (y lo hice) escribir mal siempre y cuando fuese gratis. Interesado por los blogs y su magia, vaciaba los mencionados escritos en el espacio que la nada infinita me dio en los medios digitales del Pais.com, específicamente en algo que les dio por llamar la comunidad, cuya condición no venia dada por el uso de un manual de estilo sino que debían ser de forma irreductible colaboraciones, en otras palabras, podía (y lo hice) escribir mal siempre y cuando fuese gratis. Gracias a lo anterior pude criticar a su majestad el Rey Don Juan Carlos, hablar de calvicies, opinar sobre el comandante de todos los comandantes y en fin, sobre una serie interminable de idioteces que por estar en tan prestigioso espacio digital se convirtieron en material ¨de consulta¨. La insulsez marchaba bien hasta que publique una respuesta a quien no había preguntado, que para más señas parece que es un ministro del régimen venezolano encargado de las empresas básicas (siderúrgicas), quien en un arranque diario de perdona vidas nos llama al diálogo pero, siempre y cuando hablemos bien del gobierno. De allí surgió un artículo que tenía sentido (aunque poco) en donde recomendaba que para participar de un dialogo debía por fuerza respetarse las normas del buen oyente y del buen hablante. Dicho escrito defectuoso, con múltiples fallas gramaticales, se ha convertido en material de consulta para los españolitos, quienes buscan en internet la respuesta a las tareas del cole. El referido se volvió materia de culto (tiene más de cien comentarios) con la subsecuente calamidad que como lo escrito no habla de las normas en sí, sino de una recomendación para su uso, se ha producido en la tierra de Cervantes la reprobación de cientos de muchachitos que han presentado el ensayo en cuestión como propio, y por malo, pues han sufrido la pérdida del grado por brutos y tarados. Pero como no deja de ser simpático que lo publicado en internet se convierta en verdad absoluta, aquí les mando este escrito con el título del buen oyente II para colaborar un poco mas con la tontera que vive la madre patria en materia de educación de sus peques.

Extraído de Singular suplemento 54 ¨Bieliukas¨, el nonsense (el sinsentido) y algunas conclusiones sobre la lectura de poesía. Revista mensual Polar, julio de 1976, patrocinada por la Hostería el Rey, Mesón de Tapas, Zona Rosa número 2, Bogota, Colombia.
Reservados todos los derechos.

La venta:

Nunca pensé que era posible traicionar a miembros de una asociación irracional y familiar para favorecer intereses materialistas, pero de todo se encuentra en el valle de la miseria.
Estando retozando bajo el agua, recibí un llamado de un hermano por parte de dios (y de padre y madre) para notificarme que por ausencia había delegado en otro la representación para vender la porción que me corresponde del aire. Mi cuota parte de la oferta que se pondría sobre la mesa cubría con suficiencia mis deudas e incluso me permitiría asumir la edición de un libro de mi cosecha, tan malo que probablemente debía incluir en el pago una bonificación para burlar al cerebro digital de la imprenta, quien con justicia electrónica debía oponerse a su reproducción. Pues bien, recordando tiempos mejores, en donde los oferentes conservábamos restos de humanidad, decidí otorgar el mandato con el clásico ¨quien calla otorga¨. La reunión de negocios estaba pautada para el lunes a las diez y un poco después de las doce comenzó, con una sensación de idiotez en el ambiente que recordaba el 26 de marzo. Luego de exponer las resultas de un viaje imaginario, tomó la palabra nuestro representante para indicar que habíamos conseguido un registro que nos habilitaba, como asociación civil, para vender el aire al gobierno, si este en sus desvaríos revolucionarios deseara hacerlo socialista para el disfrute de todos. Y fue cuando se hizo presente la traición, otra vez, como parte de una seguidilla inagotable, pero eso si bien hilvanada y bien justificada para la gloria de dios hecho papá de Gustavo.
- Quiero vender mi parte del aire, la mía y la de ella, que somos uno.
El golpe lo asimilé con gallardía, aunque sin entender el proceder ya que la idea era venderlo todo, por parte de nosotros, sus legítimos propietarios, a otros, quienes sin duda lo necesitaban más.
Fue cuando recordé eventos no lejanos en donde había sido burlado por el sujeto que me representaba (a quien quiero mucho) y cuando estaba a punto de reaccionar para incluirme en la oferta, los oferidos aceptaron las condiciones, pagaron el precio y los vendedores se quedaron sin aire, muriendo sin remedio, pero eso si, con los bolsillos llenos.
Sin quererlo y con profunda tristeza por la perdida, conseguí la plata de solo asaltar la cartera de quien traicionó la representación, como según las lenguas que envidian mi felicidad he hecho desde siempre.

Antonio Bieliukas Diaz.
Escritor. Caracas, julio de 1.976.

El perro de agua:

Poco aporta una confesión estrafalaria cuando de seguidas se cuenta una leyenda, que por ser tal, probablemente no tenga asidero con la realidad.
Para diluir el contenido de la confesión y restarle importancia en el caso del perro de agua, utilizaré el recurso de exponerla de coñazo y en pocas palabras para luego echar el cuento que nos ocupa.
- Yo nunca me he limpiado los oídos ni el culo, al menos no con papel.
Palabras más, palabras menos, salieron de la boca de un individuo desgarbado, ausente, calzado con unos zapatos de payaso (por su dimensión no por su apariencia) que cubrían unas medias deportivas blanquísimas y con un lunar prominente en el muslo derecho que no indicaba nada bueno en el ritmo de multiplicación celular.
Por cierto, al hacer memoria no recuerdo haber realizado ningún gesto que promoviera la fulana confesión, pero así son las cosas cuando se va a trabajar sin ir a trabajar realmente.

I

La grama se notaba consumida por sectores, más bien amplios, dibujando desde la parte superior de la vivienda la posibilidad de haber sido devorada desde abajo por ¨algo¨ con hambre insaciable.
Lo particular del caso viene de la mano al observar que los espacios consumidos dejaron a la grama sin vida sobre la superficie y al arrancar un trozo de la zona afectada pude detectar que el cadáver no tenía raíz.
Contemplando los restos depositados sobre mi mano derecha, y luego de darle un par de vueltas para comprobar la falta de raíces (sospecho que cada hilo de grama debe tener una, de allí el plural) a la vera se presentó el confesor y soltó la sentencia que ubica al responsable del daño en el jardín.
- Fue el perro de agua. –dijo.

Como estaba peligrosamente cerca de la hora de aperturar el bar, esta vez para disfrutar un destilado escoses mezclado con el liquido que contiene el fruto de la palma marina, agua de coco pues, a la sombra de un ingenio mal construido con sus hojas muertas, decidí no darle importancia a las palabras del sujeto con fallas de aseo.
- Pero si me lavo las manos.- Replicó.
- Mire amigo-contesté- buenos días y hasta luego.
- Fue el perro de agua- insistió.
Sabiendo que al preguntar ya no tendría salida, me di la vuelta para entrar a la casa y así servirme el primero de varios, a dios gracias.
- Es un insecto que parece un ratón recién nacido.
- ¿Qué cosa? Pregunté.
- El perro de agua.
- Esta bien, me sirvo uno y me explica.
- ¿Y yo?
- Cuénteme y luego vemos.
Los años de servicio activo me permitieron cumplir con la tarea sin tropiezos, aún cuando por estar en casa ajena no sabía la ubicación de los vasos y de las servilletas, pero para eso sirve la lógica y la apliqué con pericia.
Con la esperanza que a mí salida el sujeto no estuviera, me encamine hacia los límites de la razón para escuchar la historia de un insecto con apariencia de roedor recién parido y rosado, herbívoro y caprichoso por comer exclusivamente raíces de grama japonesa en jardines ubicados cerca de una playa pacifica con nombre de molusco venezolano.
Sin solución de continuidad, termino que me enamoró desde que lo acuñé para denominar a un cuerpo sin heridas, pude llegar a la orilla de una piscina con un ancla azul en el fondo, cuya transparencia en sus aguas intuía exceso de cloro.

- A nadar con los ojos cerrados- pensé.
Antes de realizar el sagrado deber de ubicar el vaso a la orilla más occidental de la piscina, me dispuse a ducharme y así cumplir con la norma impuesta por la junta de condominio, como paso previo al disfrute de las aguas, depositadas en hueco semejante al número siete que dibujan los carajitos de cuatro años.
El agua estaba tibia, ideal para cuerpos azotados por el sol isleño, pero a mi me hubiese gustado algo más fría.
La atravesé de cabo a rabo por debajo del agua, nadando a ciegas con las manos hacia delante esperando encontrarme con la pared en cuya cumbre (suelo absoluto), estaba el vaso con la mezcla que ansiaba mi garganta.
Al salir a la superficie y abrir mis ojos, el sujeto se hallaba a distancia prudente permitiendo la certeza que con mi vaso no se metió.
- Si le echas agua con jabón a la grama afectada, con baja concentración del detergente, el perro de agua sale.
El confesor parecía un hombre poco leído pero culto, la manera como hilvanó la frase anterior así lo indicaba.
- Mire maestro, yo no creo en cuentos de camino, déjeme en paz o tráigame el maldito perro de agua y con eso se gana un trago que buena falta le hace.
- No hay necesidad porque tengo una prueba irrefutable. Cuando yo era joven mi cabello parecía una reserva de grama japonesa.
- ¿Y?
El hombre se descalzó, dejando de lado los zapatos inmensos y al quitarse las medias pude ver que no tenía pies.
- Fue el perro de agua. - Sentenció.
Alargando el trago me sumergí de nuevo dándole gracias al cielo por haberme quedado calvo.

Fin.

12 de mayo de 2008:

Como era previsible la maldad gana espacios importantes (para ellos) dentro de la organización. Un consejo que puedo lanzar al mar de las letras muertas es que la sinceridad no es un activo apreciado en el ámbito de las relaciones societarias, sobre todo cuando se declara a los cuatro vientos que el único punto débil representa la permanencia de un familiar en un cargo sin importancia dentro de la estructura funcional. Nadie aprecia el interés por las personas, nos jactamos comentando que somos una institución cuya misión es hacer efectiva la protección social de nuestros asociados, pero, despreciamos a nuestro recurso humano y dejamos que el rencor, por una pelea tan o más infinita que el sermón presidencial, nos coloque en un plano en donde consideramos que un éxito profesional viene de la mano de la humillación del personal a nuestro mando. Pero lo que intenté precaver en la mañana fue lo que se impuso, el querer sacar de la organización al débil jurídico, a la despreciada de siempre, que ha estado allí desde que el mundo es mundo, únicamente para probar que la vileza ha tomado el control de una mente que ha sido sembrada por la certeza que existe una confabulación para atacar a ¨la cosita que es de lo más bella¨, ¨a la persona con talento sobrehumano¨, al femenino del número uno. En fin, otro día perdido en el paraíso de los idiotas, que por estos bares también se creen con alta calificación para manejar un negocio para el que no tienen la más puta idea de que se trata. Triunfó la envidia sobre lo técnico, la caradura sobre la estadística, aunque todavía pienso que en manos de 3, quizás 4, está el revertir tamaña injusticia y ese será el trabajo que quedará pendiente para la semana que murió en su segundo día. ¿O será que lo que se quiere es no revisar el informe del 5 de mayo? Bueno, cualquier cosa es posible.

El Comité:

La pausa a sentado bien a las letras pero muy mal al espíritu. En los noventa días recientes me he dedicado en cuerpo y con una dosis promedio de alma, a coordinar un comité en donde sus miembros se creen con derecho de equipararse con los caballeros de la mesa redonda o con el estado mayor de Napoleón, con una diferencia que complica la ecuación, todos son el Rey Arturo y todos a su vez son prisioneros en Elba. No hay ningún interés por las actividades vinculadas a la operación, el esfuerzo se centra en ¨conquistar espacios¨, ¨defenderse de confabulaciones¨, ¨concretar alianzas¨, ¨expulsar al enemigo¨, y cualquier otra mamaguevada que se pose en la mente de sujetos febriles, terriblemente acomplejados, pero sobre todo malas personas en stricto sensu. Pero como es deber de padre proteger a sus retoños, me propongo realizar un ejercicio en donde intente disminuir el impacto de una idiotez colectiva que pone en peligro la atención de afiliados, quienes han confiado en nuestra sociedad para proteger su salud y su patrimonio. El comienzo parece simple, empezar por el inicio, pero tan fácil no es porque todos tienen una visión particular que los hace dueños de la idea, únicos promotores y salvadores de la patria, insustituibles pues, aunque nada de eso es verdad, la empresa fue parida por una madre que en este caso lleva el nombre de hombre, más específicamente por Charles, con todo el dolor para el alma del atormentado Airen El alumbramiento de las morochas tuvo lugar en fechas diferentes, con tres años de diferencia, situación que se puede verificar en la práctica solo para el caso de sociedades mercantiles, pero son hermanas y peor aún son interdependientes hasta tal punto que la muerte de una arrastrará a la misma suerte a la otra. Pero basta de cháchara, demos rienda suelta a los recuerdos, esperando que la velocidad de escritura permita enderezar el árbol torcido, para que el final de todo este sin sentido sea cuando menos ajeno a la tragedia. Mi nombre es Andrés, y soy un personaje que se repite en al menos dos historias más, pero en esta tengo la ventaja que la práctica en el escribir y contar si hace al monje.